...
Читаешь эти дневники и понимаешь, что все твои проблемы в жизни, проблемы со здоровьем фигня. Мертвые дневники... их хозяев уже нет в живых. У кого-то суицид, кто-то умер от рака, кто-то от передозировки наркотиков...
Страшно.
А я плачу и плачу. И не могу остановиться.
Кажется, будто жизнь это игра...придуманная кем-то. какая-то глупая забава. И выхода из этой игры нет.....
И можно разрываться между двумя желаниями: жить и умереть. Жить- вопреки всему, жить чтобы доказать, жить за тех, кто умер. Но умереть...чтобы навсегда перестать чувствовать, ссориться, кричать, чтобы просто успокоиться...Обрезать эту нить, и перестать играть в глупую игру, играть по чьим-то правилам.
И одно решение, которое принимается один раз и которое окончательное...всегда сложный выбор. Если человек родился на земле значит это кому-то надо, но зачем играть по чужим правилам? Разве нельзя быть хозяйкой своей судьбы?
Возможно это есть способ сбежать от проблем и т.д., но всё таки это осознанный выбор человека.
Я не осуждаю и не приветствую это.
Холодно.
Когда остаешься на едине со своими мыслями. Глупыми и не очень, становится очень холодно. Кажется будто пальцы сделаны из льда. А ресницы мокрые и взгляд медленный и безразличный...В конце концов это просто игра.
И такое серое небо...такое легкое, воздушное...
И хочется закрыть глаза и заснуть.
Надоело играть по чужим правилам.