Мама заболела. Я варю клюквенный морс, укрываю ее одеялами и по часам даю лекарства.
Очень холодно.
Разговариваю с Димой о серьезном, тоскую по нему всё больше и.. и даже не знаю. Меня мучают противоречивые чувства. Каждый атом моего мозга думает о нем каждую наносекунду. Это ненормально.

И я даже дома не снимаю шарф, это тоже ненормально. Читаю Ремарка "три товарища" - сказать печально, это ничего не сказать. Эта печаль завуалирована, но.. она так остро ощущается между строк и страшные слова о войне..
тоже мне нашла что читать, когда и так хмуро
Да я и не скажу, что очень плохо всё, и разговоры с Димой меня радуют, хотя бы тем, что он мне столько рассказывает и стольким делится.. я ему за это очень благодарна.
Но так хочется знать, что он по мне тоже, хоть немножко скучает.. а ведь он никогда этого не скажет.